Недавно услышал одну теорию про средства массовой информации: какими бы ужасными не были новости, в конце программы или новостной ленты обязательно нужно поставить что-то мило-положительное. Например, если на протяжении всего выпуска рассказывали про болезни, обвалы, аресты, наводнения, то последний сюжет точно будет про проблеск надежды или про человечность. Например, бомжиха выходила раненого голубя. Сюжет именно на этом должен прерваться, то, что потом женщина съела голубя – журналиста уже не интересует.
Так вот, как-то еду с работы домой, и по неосторожности включил новостную радио-волну. И у меня встали волосы дыбом. Все в нашем городе было настолько плохо, что хотелось остановить машину посреди трассы, открыть дверь и убежать в лес. Когда озвучили проблемы страны, я понял, что всё ещё хуже, и мне не спастись в лесу - он сгорит или его продадут китайцам. Но когда стали рассказывать про мировые проблемы, стало понятно, что жизнь всех людей в пробке бессмысленна. Ну, и на всем земном шаре до кучи. Либо прилетят дроны и всех выжгут лазером, либо Земля напорется на огромный астероид.
Я серьезно размышляю - прям сейчас резко съехать на машине с моста в реку или чуть погодить. И вдруг слышу спасительные звуки. Оказывается, именно сегодня отмечается международный день галош. Праздник-то какой! Появилось робкое желание жить. Новости закончились и включили бодрую музыку. Видимо, гимн галошам. До меня дошло, что мы в безопасности. На сегодня апокалипсис отменяется. В случае беды, мы все сядем в большие ярко-чёрные блестящие галоши и уплывём туда, где хорошо. Именно так пелось в песне про мой маленький плот.
Я открыл окно в машине и стал поздравлять соседей по пробке с международным днём галош. Мы вышли из машин, обнимались, брались за руки и пели песни, восхваляя химическую промышленность страны. Потом самый активный мужик разделся до трусов, залез на свой пурпурный брабус и заорал:
Купила мама Лёше
Отличные галоши.
Галоши настоящие,
Красивые, блестящие,
Теперь хоть и захочешь,
А ноги не промочишь!
К чему это я? Хватит из нас дураков делать! Какие, на фиг, галоши?
Александр Бессонов
